Lente et truculente.
Non voulue et parsemée de soubresauts.
Chaque coup est comme une dose létale.
De mon imagination, un dédale.
De ton absence, les indifférences.
Pourtant rien n'entame ce qui,
moins fort que la mort,
fait de la vie sa poésie.
Les douleurs se rouvrent et saignent encore les plaies.
J'aime à croire que je dors,
que trop longtemps n'est pas encore assez.
Et que bientôt, la lumière viendra de nouveau éclairer
ce qui sommeille aujourd'hui et qui, encore avant, étincellait.